Mon amour est une fièvre, toujours ardente
A rechercher ce qui nourrit la maladie,
Dévorant ce qui peut entretenir le mal
Pour plaire à l'appétit capricieux d'un malade.
Ma raison, Médecin de mon amour, outrée
Que ses prescriptions ne soient pas respectées,
M'a quitté ; maintenant, sans espoirs, je le vois,
Ce désir est ma mort, refusant tout remède.
Incurable je suis, car raison de mon mal
N'a cure ; fol à lier et toujours sans repos ;
Mes pensées, mes propos, comme ceux des déments,
Sont lancés au hasard, loin de la vérité ;
Car je t'ai crue claire et belle, et l'ai juré, toi,
Noire comme l'nefer, noire comme la nuit.
- Sonnet 147, W. Shakespeare -
Pourquoi mon premier reflexe, quand je sais que des mecs arrivent, c'est de courir dans la direction opposée?
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